Seus braços sangram incessantemente, mas a dor parece pequena. E quando volita no obscuro da solidão, tudo deixa de fazer sentido. Permite que as lágrimas escorram livremente pelo seu rosto. Porém a verdadeira dor encontra-se interna, martelando-lhe o peito e roubando-lhe a paz. Toda a mente se volta ao mesmo pensamento. Então, esquece que amanhã o Sol novamente nascerá, e uma nova chance há de nascer. Ele tenta… Tenta livrar-se da agonia de viver. Ainda que consiga, seu tormento não chegará ao fim. Talvez esse amanhã nem mais lhe chegue. Inevitavelmente, faz marcas em seu corpo, pensando que apenas assim a dor vai passar. Cansou de procurar o sentido da vida, ou talvez, tenha percebido que viver não faz sentido. Agora, a solidão o faz companhia. Está trancado em seu mundo particular, seu refúgio, na penumbra, procurando chorar sem fazer barulho, e guardando em si todo o rancor de uma razão que até ele desconhece. Permite-se cair, porquanto vê em si a incapacidade de seguir adiante. Não vê que é alimentado por seus próprios pensamentos sombrios, quando desaba na negritude que lhe fortalece as nocivas inclinações. Cai e afoga-se nos próprios cortes… Na própria dor. Ela temporariamente cessa, mas de nada adianta tentar fugir. Seus problemas sempre retornarão com a mesma intensidade, porque abandonar-se, deixando esvanecer-se nos templos do próprio sofrimento, não passa de uma ilusão… Uma grande ilusão.
— Querino Neto (via escritor-de-gaveta)
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